TRISTESSA

Ah, s'a m'arcord! A nveva cla matenna
Ch't' era gnu a saluter primma d'partir.
T'era ataca al camen, dentr'in cuzen'na,
E t'ho let int la facia al to sofrir.
"Mo é vera, puten, ch'at vo ander via?"
T'm'é ditt. Mi t'ho rispost con 'na bozia
"No, Mama, mettet chieta, adessa no, 
Se mai, qualch gioren primma a t'al diró."
Perdonem: per ne dert un dispiaser
A m'é manché l'corag d'esser sincer.
Al giorn adré, vers sira, j era in mer
E da la neva, sedú zven al timon, 
A guardeva l'Italia slontaner;
A gh'eva il lussi a j occ e un gran magon.
E in col tramont, ch'l'era csi gris e trist,
J o capí, Mama, ch'an t'aré pu vist.